arbítrio estranho

Luto

Ampulheta alada

O cigarro mata

Calúnia

Versos do peito III

Versos do peito II

Versos do peito I

Caldeirão

Tolera-me!

Selfie

Poeta desconhecido

Maternal langue

Casamento

Reforma íntima

Sol

Carma do bem

Lírica

Mude

...à Vida

Girassóis

Cada um de nós

Cada um de nós

Cada um de nós, a parte e intimamente,

reconhece-se espírito em trânsito na Terra.

Intui que o corpo serve-lhe de veste, sente

que o que aqui se vive um objetivo encerra.

Cada um de nós, a parte e solitariamente,

pensa na razão das aflições e do seu sentido.

Abraça-se a uma religião, um ideal, contente:

a explicação cabal sobre o que se há vivido.

Cada um de nós, a parte, seja ateu ou crente,

aceita que se nasce aqui, e alhures se nasce.

Que poderia ter nascido na Ásia, depreende

que as suas ideias difeririam assim de face.

Cada um de nós, a parte e individualmente,

respira em torno das ideias as quais alcança.

E vive de acordo com elas, presuntivamente,

na medida em que às expectativas se lança.

Cada um de nós, a parte e singularmente,

pode muito bem ser tido por um Universo;

projeto extraordinário expandindo à frente,

espírito incomparável, num corpo, imerso.

Rogério Mota, 11/6/2017

Meditando, em versos, sobre a língua portuguesa

Meditando, em versos,
sobre a língua portuguesa 

Lembro daquele ocitano menestrel
passeando pelas campinas da Ibéria.
Cultivava a nossa língua, o nosso mel
em artística missão, por demais séria.

Lembro do navegante português,
em arriba no caralho, com a luneta.
Ideava em nossa língua, por sua vez,
meditações nas areia da ampulheta.

Lembro do índio, nativo brasileiro
ao se ver diante da lusitana adaga.
A nossa língua veio sobre o cheiro
do sangue índio, à morte e praga.

Lembro do cativo da africana terra,
sob a sombra portuguesa, em peso.
Atou-se ele à língua que o encerra,
corrente a aperto que o deixa teso.

Língua portuguesa é rolo que rola.
Não presume que seja má ou boa.
Ela se estende sob a lei que assola,
e que se ergue, aqui e em Lisboa.

Rogério Mota, 10/6/2017

Sombras dos medos

Nós, os filhos da D. Zilda e do Seu Tião

Nós, os filhos 

da D. Zilda e do Seu Tião

Dos filhos, Carlinho é o primogênito,

seguido do Ita, de Wilson o apelido;

depois, eis a Lena, menina no circuito,

na certidão Marilene, o que se há lido.

Passado um intervalo em nosso lar,

nasce o Sérgio, que tem Luiz antes;

digo: é Luiz Sérgio, 2 nomes, em par;

dos filhos, eis o nosso mais caçoante.

A intervalo curto eu vim, o Rogério,

chará dum primo querido de Minas.

Mais um filho pra não dar refrigério,

dada a trupe acrescida, uns traquinas.

Depois, nasceu a Mariza, a espoleta;

caçula menina, brabeza em pessoa.

Entre nós aconteciam urros à letra,

altercação, que hoje já não ressoa.

Logo enfim, veio a rapa do tacho:

o caçula, homônimo do nosso pai.

Sebastião Mota Júnior, logo abaixo,

da escada de filhos, que na foto sai.

Rogério Mota, 10/6/2017

Coração de mineiro

O lugar mais romântico que existe

Terror

Salve o dia!

Mico

Trança de rosários

Imaginário em (t)riste

Imaginário em (t)riste

Imagino a Terra sem a presença humana:

imensidão paradisíaca, com verde e flores;

campinas vazias, a silêncios, sem as dores,

e o mar, inda mais sereno, em água plana.

Idealizo o céu, tão grandioso, em azul anil,

e a tempestade violenta. Entretanto, isenta

da paixão. Pois que não é o que a alimenta.

Nem mesmo ela seria má, vingadora ou vil. 

Imagino a Terra sem as palavras. Que digo?!...

Não haveriam palavras com que dizer a ideia.

Me pergunto se sem mim haveria a pangeia

e toda a transformação de cunho evolutivo?...

O que seria da Terra sem a poesia que crio?

Paradoxo: não existiriam poesias num falto;

nem a ambiguidade, o imprevisível, o salto

com que a linguagem extravasa, como rio.

Penso no vento a pentear o verde, arbustos

num soar sereníssimo, solitário, angustiante...

Nada a ver com o sopro que na vida se plante

no respiro audaz de todos os homens justos.

Mas, ...

Onde iria assim com esse imaginário triste?...

Preferível constatar que ora a Terra é humana,

no instante em que a refiro, e não me engana

a percepção com que a minha alma insiste.

Rogério Mota, 2/6/2017

Materialismo

Materialismo

Satírica indiferença ao termo alma.

Escusado mencionar o desrespeito

às religiosas conjecturas e o preito

a um Deus Salvador – Lei e palma.

Fria a inteligência com que lida,

hábil na ornamentação da ideia

ao definir os termos da epopeia

do que entende que seja a vida.

Então, morre... e duvida do nada...

Poço escuro, interminável, a zunir.

A mente enrijece. Colapso a ferir.

Concepções em franca derrocada.

Rogério Mota, 2/6/2017

Zelo de uma vida inteira

Zelo de 

uma vida inteira

Intricada a questão da sobrevivência;

por extensão, a da decantada morte.

Temos tão somente investido na sorte

do minuto imediato a rápida cadência.

A morte tem sido assunto proibido,

indesejável, inconveniente, impróprio.

"Tema que não nos diz respeito", óbvio,

cheia das tristezas que traz consigo.

Expulsamo-la assim, simplesmente.

Escorraçamo-la desapiedadamente

com o mote do concreto ora vivível

da materialidade, eleita a mais crível.

Mas, ...

Não tem jeito... Ei-la sorrateira –

cedo ou tarde ela prima no cenário,

em visita pessoal, qualquer horário,

a resumir o zelo de uma vida inteira.

Rogério Mota, 2/6/2017

Espiritismo